Исповедь поэта.

Ты представить себе не можешь,
Сколько раз я хотел стать немым,
Сколько раз я боялся до дрожи,
Что стихи мои – легкий дым.

Сколько раз я пытался сдаться,
А потом снова писал, смеясь.
Сколько раз обещал признаться,
Что душа моя – это грязь.

Сколько раз я бежал от всех,
Говоря, что мир мне не нужен.
А в итоге – всё легкий смех,
Я сам пред собой безоружен.

Я сам для себя бездарь, поэт,
Рифмоплёт, слов убийца.
Но стихов дороже мне нет,
Чем какие-то там людей лица.