«Ты же знал, что всё это – игра.
Но.… Прости меня, Мэттью».
Пара слов, до утра,
Бьют больнее, чем плетью.
Я сжимаю пальцы в кулак,
*улыбаюсь мило* в ответ,
« Ничего, это я дурак.
И, зови меня, пожалуйста, Мэтт».
Тишина. Не в сети абонент.
Абонент занят всегда надолго.
Открываю пачку – кажется, «Кент».
От неё как от тебя – ноль толка.
Выдыхаю дым, понимаю – плачу.
Слишком сильно тебе доверял.
В сотый раз себя сам дурачу –
«Лучше б тебя я потерял».
Появляется вдруг «mail – 1»,
С надеждой нажимаю «Открыть»…
«Знаешь, Мэттью, а ты кретин,
Я слова твои не могу забыть».