Мозаика воспоминаний не складывается. Я упускаю какие-то моменты, забываю голоса, лица, привычки, черты. И то, что казалось Важным тогда, оказывается просто словами сейчас. Словами, которым я слепо верил. И бежал вслед, бежал за удаляющимися огнями глаз, которые смотрят уже не на меня. Это как сидя в осколках стекла изо всех сил удерживать новое, хрупкое и далёкое. А оно уже даёт трещины и впивается в ладони, появляется кровь. А ты всё держишь это стекло и держишь, и плевать ты хотел, что оно наносит новые шрамы и отдаляется от тебя. Просто привязанности путаются. Они мешаются, дают в стеклах новые трещины, дают в ладонях новые раны. И ты сидишь как будто и смотришь на себя со стороны. Хочется крикнуть: "ЭТО НЕ Я!", но ты прекрасно понимаешь, что это ты и это всё происходит с тобой. И потихоньку привыкаешь. Это раньше было безумно больно, когда предавали, когда стекло пронзало ладони. А теперь оно не пронзает. Ты стал, наверное, терпеливее и сильнее. И просто безумно устал бороться. И нет ничего такого, что привыкли люди драматизировать. Просто осколки. Но ведь и их можно склеить и собрать? Получится новое стекло. Но уже не то, что прежде. Да и поранит оно тебя вряд ли, даже если разобьётся. Ты нервно оглядываешься в поисках врача, когда кровь снова идёт из рук. А докторов нет. Есть только такие же как ты, идиоты, пытающиеся быть с кем-то. И они плевать хотели, что сейчас ты сидишь и тупо ждёшь, когда тебе помогут остановить кровь. Но никто не помогает. Все озабочены только своими ранами. И даже если один из них бросит всё и пойдёт помогать тебе...Как он называется? Слово короткое такое, смешное есть... А, друг! Так вот, этот самый человек и будет тебе другом. И он будет помогать тебе, даже если сам истекает кровью. Просто потому что ты ему дорог. Нет, не так, как стекла этой глупой любви и влюблённости, а как близкий человек. Как родная душа.
Что-то я совсем далеко ушёл в образы. Автор, такой автор.